51- Aliándonos, primero, y ejecutándonos, después

¿Será que la ansiedad que nos aqueja a los escritores (los llamados `no consagrados´, claro es) es estrictamente necesaria para esta actividad (o necedad), y que, lejos de ser un mal o un padecimiento, es, en realidad, nuestra virtud mejor, nuestro máximo impulso creativo, y que si nos separásemos de ella entraríamos automáticamente, aunque creyendo ingresar en el paraíso de la creación inmediata, en un pantano pegajoso y alquitranado donde cualquier estupidez que se nos ocurra gozaría de una autorización errónea e inconsciente, eludiendo nuestra clasificación consciente y lúcida, que no es más que la calidad que pretendemos en nuestros párrafos? ¿No es, acaso, normal que una persona que intenta escribir pretenda primero vivir y experimentar en suficiencia las cosas para que cuando toque a su puerta la hora de su transferencia literaria esté ya parada en un campo lo más parecido al campo perfecto y lo más omnipotentemente segura para lo que intenta decir y comunicar? ¿No sería, entonces, mejor decir que uno de los tipos de seres “menos ansiosos” que habitan sobre esta tierra son los escritores, ya que esperan, con voluntad estoica, mucho más de media vida, peleando contra sus miedos más internos y eficaces, instruyéndose con autodidactismo ciego, autodidactismo que sólo responde a corazonadas personales, y que no le garantizan ninguna calidad ni razón en las palabras, ni cohesión de las mismas, con las que va a intentar poblar sus escritos en el momento que se sienta y crea preparado para ello?
Sí.
Entonces, acabo de caer en la cuenta, somos nosotros, los escritores, mientras se nos dice con insistencia: “no sean ansiosos”, los seres más preparados para consumir y soportar estados sostenidos y apuntalados de paciencia durante largos, larguísimos, eternísimos, años; ignorando, hasta el preciso momento en que sonó nuestro timbre de casa, que cuanto habíamos escrito durante esa espera, que pareció salada y que acabó demostrándonos que, en realidad, era dulcísima, que todo ese proceso era sólo la búsqueda, primero, y el aprendizaje, después, del estilo propio de escritura.
Y aunque nuestros timbres estén siempre rotos, dado que generalmente no esperamos ni pretendemos visitas, esa campanada, esa llamada, ese cachetazo, ese palazo en la cabeza, esa hermosa patada en el culo, es el único grito que acabamos oyendo con fidelidad cuasi absoluta; cuasi porque somos adictos a la difusión de los contornos, porque pocas son las cosas y asuntos que se nos manifiestan con claridad y definidas con exactitud delante y al alcance de nuestros sentidos. Lo que terminamos haciendo es poner mucho de nuestra orientación natural. Esa es nuestra jactancia y devoción: la orientación que vicia lo extrasensorial.
Mis respetos, renovados, entonces.
(Dijo alguien:
…”quizá todo cambie con el tiempo... pero, por ahora, la situación viene siendo así: soy demasiado inteligente para decir “sí, señor” y demasiado perezoso para el resto de las actividades laborales”…)